L’écriture du spectre

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Les rues de la Nouvelle-Orléans résonnaient du pas lent des passants nocturnes, tandis que le fleuve charriait ses eaux sombres sous la brume épaisse du Mississippi. L’écrivain, assis à son bureau, fixait l’écran de son outil, attendant le prochain message. Il savait que la voyance par SMS avis était une soif moderniste, une technologie mise à contribution par les gens cherchant des réponses à leurs troubles, mais ce qu’il recevait n’avait rien d’ordinaire. Ces visions lui venaient d’un autre temps, porteurs d’une voix oubliée qui réclamait d’être entendue. Le lendemain, il se rendit chez le libraire pour juger l’ouvrage inachevé mentionné la veille. Il feuilleta les résultats jaunies par le temps, son regard s’attardant sur des passages qui lui semblaient étrangement familiers. L’écriture décrivait avec précision un écrivain recevant des fragments d’un texte anonyme, cherchant désespérément à en réaliser l’origine. Plus saisissant encore, le village y était décrite par exemple elle l’était aujourd’hui, bien qu’écrite un siècle plus tôt. Il compara les répliques du apporte avec celles qu’il recevait par voyance par SMS avis. Elles concordaient à merveille, jusqu’à la ponctuation. Chaque message était une phrase de ce manuscrit inachevé, un roman jamais publié, avec lequel l’auteur était mort premier plan d’en agencer la fin. L’écrivain sentit un frisson lui rouer l’échine. Quelqu’un, ou quelque chose, tentait de compléter cette histoire par lui. Il continua sa guidance, s’arrêtant brusquement à un formulaire où le étoile capital découvrait, à son tour, un manuscrit inachevé qui racontait sa privée vie. La mise en abyme était vertigineuse. Ce qu’il lisait semblait s’écrire en périodes concret, tels que si tout éclaircissement ligne se tissait à poétique que mystères lui parvenaient. Était-il le dernier maillon d’un chic qui se répétait à travers les âges ? Il referma le propose, l’esprit troublé. Si la voyance par SMS avis lui envoyait ces extraits, c’est qu’il devait les accueillir. Mais explication lui ? Et en particulier, que se passerait-il à partir du moment ou la dernière phrase du concède apparaîtrait sur son écran ? Il savait désormais qu’il ne peut plus ignorer ces messages. L’histoire inachevée l’avait choisi. Et il n’y aurait pas de retour en arrière.

L’écrivain resta figé devant l’écran, où s’affichait un avant-gardiste message. La vie blafarde du dispositif découpait des ombres différentes sur les murs de son bureau. Chaque phrase reçue par voyance par SMS avis formait un persévérance dont il n’arrivait pas à pénétrer la finalité. Cette fois, néanmoins, les données qu’il découvrit le glacèrent. ' L’histoire touche à sa subtil. Bientôt, tu écriras la dernière phrase. ' L’humidité de l'obscurité s’infiltrait via les fenêtres entrouvertes, rendant l’air pesant, presque oppressant. L’écrivain tourna légèrement les résultats du manuscrit ancestral. Il s’arrêta sur le dernier paragraphe, celui qui précédait la disparition du comédien. La scène décrivait un espèce humaine solitaire, une lampe vacillante, une pièce plongée dans le silence… tout était semblable à ce qu’il vivait à cet instant propre. Il releva les traits du visage et posa son regard sur son faisceau dans la miroir. Il se vit assis à son bureau, penché sur les pages jaunies du manuscrit. Tout était conforme à la tableau du roman, jusqu’à la plus voyance olivier infime des émois. La voyance par SMS avis n’était pas une riche transmission de fragments d’un livre oublié. C’était un script en fil d’exécution, une ondulation dont il était devenu le dernier maillon. Le récit ne semblait d'une part lui être voué. Il était en train de l’écrire nonobstant lui. Son regard revint à l’écran du outil. Un dernier message venait d’apparaître. Il était court, incisif, sans envoi de signal. ' Écris. ' L’encre coula sur le feuille, presque malgré lui. Son entendement se vida tandis que sa index traçait les visions restants, arrangeant l’histoire commencée un siècle plus tôt. Il sentit une étrange tranquillité l’envahir. Son commentaire devint fluide, spontanée. Chaque phrase semblait déjà exister quelque part, attendant simplement qu’il les couche sur le feuille. Le dernier mot a été composé. Le vacarme s’épaissit, s’étirant jusqu’à l’irréel. Il posa la plume et observa la bague qui entourent lui. Dans la miroir, son partie n’était plus là. La lampe à huile vacilla une extrême fois, et dans l’obscurité qui suivit, solitaires le concède resta sur le bureau. La ultime phrase était créé. Et lui, à savoir l’auteur premier plan lui, venait de s'amoindrir.